by Jarrah Tokovic

I

Where the words bang and the world whimpers;
the dirty dishes overflow to the fucking floor;
doors are bound and gagged with a neck sweat embalmed office objects.
Leave through the window that lies ten feet high.
Lie on the cool tiles, too high for this.
A dream sequence breathes life into the back of your eyelids
and you cry it all over the floor so that the dishes may swim again.
There is nothing like mundanity except everything
and there is nothing to do.
Wait in waiting.
Breathe a breath or refuse.
The air is neither mine nor yours nor ours nor air.
Grab your spade and throw your eggs through the window
and spit your seed to lay with them to grow another me.
Leave. Cling to departure.
I’ve traced a new oily chaos on these once pristine keys.
Once I saw the sea:
I sawed a plank and watched it fall before me,
leaving me bruised and sore for it broke my fall and I broke it.
Time dies when you’re doing none of these things.
I’ve cried for no particular reason:
Sisters made my eyes leak.
My Sunshine made my legs weak.
Electric Blue gave me cold feet.
My Gabriel gave me words given to himself
in turn to give to you.
Who’s there?

II

I’ve said it before and I won’t say it once.
You’ve smelt, you’ve smelled.
                               “As you were soldier!”
And then they repeat, differently:
                               “At ease!”
How do you define these things?
Do they make your belly round, soft, rouge—
does your navel grin?
Has the navy sunk any certain ships in 2017?

III

Roughly coloured flavours coat and stain this tongue, this tongue speaks—
at least that’s what I’d like you to believe
with its tasting of cheek and caressing of teeth:

A new tree has grown.
In my garden.
A new lemon.
Has Grown.
Has.
I’d like to fill that hole in your skin,
bone, mouth, with nothing at all and laugh whilst doing it.
It’s a sight for sore eyes and a sore sight for poor eyes and the holiest pockets of their owners.
Sangria on a Sunday
and then Sunday is the day after.

IV

I’ve lost most of the celestial bodies known to man.
I’ve lost the most important body of all.
“Thine own?” they beckon harshly, demanding.
I’ve lost the most important body of all.

V

Time spent to receive time wasted, another paid-away second.

And Old Man Day sprouts another grey from his head; sighs
and sips his sparkling white wine—cheaper by the dozen
or cheaper by the barrel;
sits with a man or three; dumps a mind onto me.
Into me.
I try to keep the water clear. However,
a reflection is a nice greeting from an inanimate puddle.
Words with no shape nor form nor intention are not words nor clay nor useful.
Clay is not concrete yet it is destined.
Clay does not speak, she whispers,
beckons your play with form but all the while calling instruction.

 

[Jarrah Tokovic is a first-year student at the University of Melbourne. He has no formal writing training nor is he widely read or cultured. He is not very socially or politically aware and often writes without intention or meaning, exercising poor use of grammar and punctuation. He also does not care about these things as the English language is a disease within him that compels him to write so that he may one day rid himself of the sickness of thought.]

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