proëme
par N.A. Soclov

Pardon, Amour, si je t’écris au Tampax, pacis

Seulement, je n’avais que ça sous la main, Manu,

Ça bave d’abord pas mal mais au bout ça absorbe les surplus, militari

D’amour, de bave, de sucs pas tous sucrés, plutôt le sel du corps, corpus.

Et puis, tout raisonné, j’aime mieux t’écrire ainsi que de passer avec mes doigts nus pour un con, sic.

 

[N. A. Soclov sort de nulle part avec des textes-cantilènes en quête d’un chant approprié.]

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