par Jean-Pascal de La France

Dans sa chambre

Insomnies la nuit 80

Marie Hurle

Marie Jeune (piscine)

Il boit et devient son estomac
Son cancer

Son mariage

La mort de sa femme

Séquence rapide de courts souvenirs
Il se mit à pleurer. Et ses cheveux gris se mirent à allonger. Puis il devint des centaines de larmes coulant sur les visages de sa famille, ses amis. Devant son corps crevé, qui ne devient plus rien sinon un festin pour les vers, et un amas de terre. Puis un ruisseau salé, qui s’enfonçait dans le minéral, entourant sa biologie décomposante.

Sa petite-fille avait attrapé une fleur d’églantier.

Sa mère dit :
« Lâche ça. C’est sale. »

Sa petite-fille en avait caché une autre, derrière son dos.  Écrasée dans sa main. Et son parfum. Seule elle le sentait. Nouvelle odeur.

 

[Jean-Pascal de La France est né le 4 mai 1983 à Rivière-du-Loup et crèvera en 2078 frappé par la foudre au Mexique. L’écriture lui est tombée dessus comme un cataclysme. Et il est massothérapeute Shiatsu le reste du temps parce que c’est pas la même chose. Il aime la mort, les choses obscures et les promenades en nature.]

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