par Florence Andoka
Concilier le temps
le désir éclaté de peur,
elle avance
en direction de la salle de bain,
pousse la porte blanche
qui sépare la chambre
de l’eau.
Elle se plie,
pose une jambe
puis l’autre à cheval
contre la faïence
recouvre la peau de ses membres
d’une pâte blanche
aux exhalaisons de souffre.
Ça commence à prendre,
elle attend,
dans le miroir,
ses yeux de plus en plus cernés.
Tu finiras en sac poubelle,
voilà ce qu’elle lui a répondu,
sans plus.
Elle se branle
un peu
ne finit pas,
se concentre sur le reste.
[Florence Andoka vit en France à Besançon, écrit souvent pour des artistes, aime collaborer à des revues de critique comme de création, pratique la photographie. Ses textes ont notamment été publiés par les Éditions Littérature mineure, Derrière la salle de bain, Zouhh et Vanloo.]
PØST 